¿Décima o tercera?

Ese Mourinho acabará por reducir el madridismo a la caja del diario Marca y sus cabriolas en ou. En su llantina engreída no se entrevé el terso fulgor de un Velázquez, o el arrebato de fragua de un Juanito; antes se adivina el trasunto de aquel Barça de Núñez que fue un simple correlato del Sport. El Villarato, Pérez Lasa, Preciado... No hay día en que, al hilo de una mascarada, Mourinho no acabe provocando un incendio, como cuando bailó un zapateao frente al banquillo del Villarreal para luego, insigne capitán de la sardina, cargarle el muerto a su hijo; o cuando, tras lograr el Balon de Oro, se entregó al interismo con devoción mariana, ninguneando el hecho, diríase que anecdótico, de que es entrenador del Real Madrid. Comprendo que, ante semejante reiteración en el ayayay, ante capítulos tan llamativos como el de los 13 puntos o su afán de dirigir a Portugal, el presidente y su guardia pretoriana miren para otro lado. No en vano, se saben secuestrados por Mourinho, que, a buen seguro, arrastrará consigo a quienes le dieron la manija. Por esa razón, o acaso por ausencia de pudor, no lo lanzaron por la borda cuando, después de que el Barça arrasara al Madrid, dejó, a modo de coda fantasmagórica, este titular: "Ha sido mi derrota más humillante"; sin que nadie, a día de hoy, haya repuesto que sus derrotas, humillantes o no, son insignificantes comparadas con las del Madrid, que siempre saben a lágrimas en la lluvia. Contrataron a Mourinho para que se deshiciera del Barça en un callejón, como quien acude a Salino, a Quint, a Colt. Hechas las cuentas (que son, recordemos, el único vector de su prestigio), el Madrid presenta el trazo de una banda histérica que tan sólo saca pecho ante los pezquenines, y a duras penas. Para eso, no obstante, ya teníamos a Pellegrini.